Recorren mis ojos un deseo,
todos los días hay un letrero
y una flecha que indica que vuelvo
a estar en deuda conmigo mismo.
Hay pintura fresca en mi escritorio,
son los restos de una vida siamesa
llena de medias lunas bajo estrellas
intensas.
Hay una tela que borra un recuerdo,
un recuerdo que no atiende a llamadas,
cada vez que vuelve termina
en cascadas.
Por favor, arráncalo de nuevo una vez más;
lo que era un verbo bien pronunciado,
ahora no es más que un tiro bien encajado.
Daniel Sánchez
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EL BAÚL DE LAS VIDAS 